lunes, 23 de noviembre de 2009

Soy el mismo, como antes, enemigo declarado de la realidad existente, sólo con esta diferencia: que he cesado de ser teórico, que he vencido, en fin, en mí, la metafísica y la filosofía, y que me he arrojado enteramente, con toda mi alma, en el mundo práctico, el mundo del hecho real.

Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas y a no conocerla más que en fantasía, porque he experimentado efectivamente muchas de sus amarguras, he sufrido mucho y he caído a menudo en la desesperación.

Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedo ser amado como yo quisiera serlo, pero no desespero; sé al menos que se tiene mucha simpatía hacia mí; debo y quiero merecer el amor de aquella a quien amo, amándola religiosamente, es decir, activamente; ella está sometida a la más terrible y a la más infame esclavitud y debo libertarla combatiendo a sus opresores y encendiendo en su corazón el sentimiento de su propia dignidad, suscitando en ella el amor y la necesidad de la libertad, los instintos de la rebeldía y de la independencia, recordándole el sentimiento de su fuerza y de sus derechos.

Amar es querer la libertad, la completa independencia de otro; el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aun y sobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama.

He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa, he ahí el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendencias políticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia particular e individual; porque el tiempo en que podrían ser separados esos dos géneros de acción está muy lejos de nosotros; ahora el hombre quiere la libertad en todas las acepciones y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quiere de ningún modo; querer la dependencia de aquel a quien se ama es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase también la dependencia, sería lo más peligroso e infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable de esclavitud y de embrutecimiento para la humanidad.


Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, al hacerlos volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida propia, de su actividad original y realmente independiente, todo lo que les da la fuerza para ser ellos mismos, es verdad; todo el resto es falso, liberticida, absurdo. Emancipar al hombre, he ahí la única influencia legítima y bienhechora.
Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos –no son más que mentiras–; la verdad no es una teoría, sino un hecho; la vida misma es la comunidad de hombres libres e independientes, es la santa unidad del amor que brota de las profundidades misteriosas e infinitas de la libertad individual.



Carta a Pablo, Mijail Bakunin
París, 29 de marzo de 1845

martes, 3 de noviembre de 2009

COMO UNA FOTOGRAFÍA

Era algo así como una fotografía. La más perfecta para ser retratada: era el paisaje ideal, los colores esenciales y un filtro amarillo que poblaba todos los rincones. Los actores estaban en el lugar correcto, así también los objetos y sus iluminaciones.
Todo parecía ser lo adecuado. Entonces ocurrió. Escuché cómo mi dedo índice ejercía presión sobre el botón que congelaría el recuerdo. Luego tuve que calmar mis ansias y esperar el paso de las horas, los días y también los meses, hasta que llegó el momento.
¿Y esa foto? ¿Qué pasó con la foto? ¿Dónde estaba el tiempo inalterable que ese día retratamos? .
Todo eso había sido removido en un corto segundo.Ahora, era algo así como una fotografía velada. Carecía de ritmo y contenía otra intensidad. Era una imagen sin imagen... un objeto sin recuerdo.
Lo descubrí sola (tal vez siempre lo estuve). Era la angustia ante lo perdido y lo que dejamos ir. Eso que nació de un modo cuidado y que ahora moría, lentamente, se borraba hasta desaparecer, por no haber sido capturado de modo exacto.
Era una carrera contra el tiempo. Mi imagen mezclada con una sucesión de sueños que hacían tensión frente al olvido. Era nuestro y, de un día para el otro, lo habíamos perdido. Y estaba sola a la hora de afrontarlo. Una vez más, vos no estabas.




Mercedes

miércoles, 28 de octubre de 2009

Ensayo


Cuando el agua te tapa y y te inunda los pulmones, cuando la respiración cuesta tanto que parece que sólo exisitiera el monóxido de carbono y el oxígeno un deseo lejano, debemos cerrar los ojos, poner la mente en blanco a como de lugar y seguir a nuestro único guía real: el corazón.
Hay momentos en que la vida te juega malas pasadas...te muestra algo y luego te engaña...te saca, te quita, hay momentos en los que sentís que sólo das, das y das y la ronda nunca llega a vos. Hay momentos en que lo sueños, esos mundos tan abstractos como el alma (pero a la vez tan reales que nos aferramos a ellos como si fueran nuestra propia carne) tocan la maldita tierra de los humanos y caen como un zeppelin de plomo.
Hay días en que la niebla es tan espesa que no podemos ver lo que acontece alrededor, esa realidad contra la que tanto despotricamos(co) y que, al fin de cuentas, es lo que nos mantiene en la tierra donde nadie debería existir, que es la de los humanos, debemos cerrar los ojos, poner la mente en blanco a como de lugar y seguir nuestro único guía real: el corazón

Hoy, más que nunca, necesito un matiz...necesito estar en el medio y mirar los dos extremos...aprender y entender que la vida, esta que nos toca y no siempre elegimos, vale la pena cada segundo. Que vivir y morir por un sentimiento real es tan hermoso que por ese mismo sentimiento hay que arriesgarlo todo, aunque en ello se nos vaya esta vida hermosa que no elegimos siempre, pero que es un regalo divino y hay que aprovecharlo (entendiendo por divinidad esa materia energética que fluye dentro nuestro como una cascada interminable de sentimientos).
Cambiaré mil cosas, transformaré otras tantas, pero siempre con una misma meta: dar mi corazón, mi alma y mi vida cuando así lo crea necesario...y eso queridos míos, no es extremismo, es la energía que mueve al mundo: eso es el amor.
Aunque duela como el fuego que quema nuestro interior, es necesario se conciente de quien sos...APRENDE A SER QUIEN ERES*.


*Friedrich Nietzsche.


Alfredo Guzmán

viernes, 23 de octubre de 2009

NEGACIÓN

Un bar, no ajeno a este puerto. Un cuerpo que olvidó su nombre y una boca que perdió su dueño.
Una noche, no a la espera de la luna, sino una sonrisa y el sentimiento nuevo que regresa.
Un muelle desde el cielo hasta mis huesos, que abre en silencio sus recuerdos para entregarme algunas olas. Una lágrima seca convertida en resignación y ya no los ojos sangrando. No. Ya nadie volverá a verlos.
Solamente una ciudad que no habito pero me pertenece y una mañana que no conozco pero me encuentra abrazada.
No. En realidad no lo se. Todas mis seguridades quebradas por esta presencia que llegó para irse.
Entonces el cuerpo de nuevo solo y la sal mezclándose con el mar, y el sol quemando mi piel en silencio, mientras mis palabras hablan de un hombre, de un nombre y no, esta vez no lo definen como una expresión del amor.







(Mercedes Orden)

miércoles, 14 de octubre de 2009

Se dice que no, que nunca se posee algo del todo. Se dice que no se conoce a las personas de manera absoluta pero yo lo conocí... el me conoció desde lo rojo hasta las sombras, desde las expresiones hasta las sonrisas.
Siempre se dice y nadie sabe cómo es la realidad... nadie entiende que lo único que no se puede conocer en su totalidad es este mar que avanza y cuando creo comprenderlo, se va.


Mercedes

miércoles, 23 de septiembre de 2009

Todo lo que esperé, todo lo que quise, no es lo que tengo, sino su reemplazo. Lo inmediato me ataca: una bomba en la madrugada, un hilo de sangre que cae en forma de lágrimas alrededor de la noche. Una boca que dice mucho más de lo que desaría aceptar como real. Y otra que silencia, aunque hable, por miedo a un dolor mutuo y eterno.
Lo que me prometieron, no es lo que obtengo y no hay libros de quejas donde escribir lo insatisfecha que me siento. Lo que descubro, no es lo que quiero, y no encuentro una pared donde poder escribir que lo que nos esperaba no era ésto.
La historia sigue aunque los cuerpos ya no caminen juntos. Algo se escribe esta mañana, tal vez mis ojos, tal vez tu rostro. Nuevos símbolos de desunión inundan el aire con un sentido que me hace creer que, en realidad, no siento.


Mercedes

martes, 15 de septiembre de 2009

Realidad


Aunque hay veces entiedo todo, este entendimiento viene de una persepsión personal. O sea que viene de la mano de una vorágine de confusión total, dentro de la cual puedo estar inmerso o puedo estar ajeno a ella, pero siempre teniendo presente que es y será mi imaginación la que domine todo. Mi imaginación. Imaginación.
La realidad puede estar atada a conceptos diferentes, a un sentir diferente o a una idea diferente de lo que en realidad es la realidad.
Lo que muy pocos saben o entienden es que la realidad, o mejor dicho cada realidad, es tan real como aquella que enfrentamos y a la que nos oponemos radicalmente por creerla sin fundamentos, irrisoria a la hora de ser planteada y tan ajena e inentendible que el rechazo se nos hace tan propio como la misma carne que recubre la realidad que somos.

Alfredo Mario Guzmán

ANOTADOR EN UN SUBTE

Tu presencia en el aire, en la calle... en las avenidas perdidas y los cuerpos divididos. La noche y su luna ausente. Las estrellas sin brillo. Las bocas secas por gritar mientras las manos en silencio esperan que alguien llegue y le dé vida a mis sentidos.
En los bosques caen árboles, pero no estamos ahí para creerlo. En las playas, el mar avanza y derriba los castillos que construímos amándonos.
Nadie sabe qué sucede, pero las cosas no ocurren como lo anticipamos. Vos estás allá y no existís por mí. Yo estoy en esta sombra, y todo discurso es la antesala de un silencio continuo. La historia camina, dice un hombre en el café. Yo la escribo. Entonces sucede que no todo muere, aún cuando los objetos y significados quedan sin vida.







jueves, 3 de septiembre de 2009

MI LIBRO ESTABA SUBRAYADO

...El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplos proporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor. Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de justicia perfecta. Esto le decía sin estar yo misma enamorada, habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro. Es tan difícil hablar de ésto. Cuando vi su rostro por primera vez deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojos desempeñándose en los míos. De ésto quiero hablar. De un amor imposible porque no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro. Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recién salí a la noche y dije: hay viento. No es una historia sin amor. Más bien habría que hablar de los sustitutos...

Alejandra Pizarnik








martes, 1 de septiembre de 2009

PRESENTE FUTURO

No puedo precisarte el día,
pero sé que al final,
será como siempre.
Voy a tomar mis palabras...
tus nombres
y me iré lejos
donde ya nada espere.
Sabés que cuando eso suceda,
ya no volverás
a encontrarme,
porque una vez
que me vaya,
no dejaré ni los huesos
de donde comiste.
No quedarán mis sombras
ni mis voces.
Me iré de tus frases
y mis acciones.

Serás como un mes frío
y sin motivos.
No habrán pretextos
que permitan recordar.
Entonces mi cuerpo
estará muerto de vos,
se impedirá percibirte
aún cuando te vea.
Las palabras arderán
como fuego
para luego perderse
en el aire
como cenizas.
Así va a ser.
Así ya comienza a ser.
Pronto será tarde
para las lágrimas secas,
quiero decir,
para cualquier sonrisa
el día menos esperado.


domingo, 30 de agosto de 2009

Explicación de lo que siente una persona, común y corriente, al estrechar una guitarra entre sus brazos.



Es volar, pero desde el lugar. Es elevarse tan alto que parezca que no vas a ver ni la punta de tus zapatillas, aunque en realidad ellas están a metro y medio de tus ojos (siempre cerrados, claro). Es saltar del pico más alto y sentir durante esos 10 segundos el viento en la cara y la adrelanina en las sienes, esa que te agarra desde la nuca hasta las orejas...que te paraliza y sólo podes ver; pero no moverte. Es simplemente perderse en el bosque más espeso con una venda en los ojos. Es como apretarle los hombros cuando estás por acabar. Es magia, pero de verdad. Es explotar, pero explotar desde el centro mismo del corazón y sentir como cada célula de tu cuerpo viaja para un lugar distinto. Es estar en el ojo del huracán (grado 5). Es sentir la vida, pero sentirla de verdad. Son las montañas y el mar.
Es morirse y vivir en ese instante.

domingo, 23 de agosto de 2009

ME CAIGO Y ME LEVANTO (JULIO CORTÁZAR)

Nadie puede dudar de que las cosas recaen,
un señor se enferm
a y de golpe un miércoles recae
un lápiz en la mesa re
cae seguido
las mujeres, cómo recaen
teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer

pero lo mismo está sujeto
sobre todo porque recae sin conciencia

recae como si nunca antes
un jazmín para dar un ejemplo perfumado
a esa blancura
¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo?
el mero permanecer ya es recaída
es jazmín entonces
y no hablemos de las palabras
esas recayentes deplorables
y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada
contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación
en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse
en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda
en los poemas de Pérez, en Pérez
todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante
pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida
es confuso y casi infinito
un caracol segrega y una nube aspira
seguramente recaerán
pero una compensación ajena a ellos los rehabilita
los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos
antes de la recaída inevitable
pero nosotros tía ¿cómo haremos?
¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído
si por la mañana estamos tan bien
tan café con leche
y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño
o en la ducha
y si sospechamos lo recadente de nuestro estado
¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña
al terminar su obra maestra
al afeitarse sin un solo tajito
no toda recaída va de arriba abajo
porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa
cuando ya no se sabe donde se está
probablemente Icaro creía tocar el cielo
cuando se hundió en el mar …. y
dios te libre de una zambullida tan mal preparada
tía ¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quien ha sostenido que la rehabilitación
sólo es posible alterándose
pero olvidó que toda recaída es una desalteración
una vuelta al barro de la culpa
perfecto!
somos lo más que somos porque nos alteramos
salimos del barro en busca de la felicidad
y la conciencia y los pies limpios
un recayente es entonces un desalterante
de donde se sigue que
nadie se rehabilita sin alterarse
pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia
nuestra condición es la recaída y la desalteración
y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera
que por lo demás ignoro
No solamente ignoro eso
sino que jamás he sabido en qué momento
mi tía o yo recaemos
¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía?
y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados
Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso...
Hagamos una cosa:
Usted se rehabilita y yo la observo
varios días seguidos
digamos, una rehabilitación continua
usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo
o al revés si prefiere
pero a mí me gustaría que empezara usted
porque soy modesto y buen observador
de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación
mientras usted no le da tiempo a la recaída
y se rehabilita como en un cine continuado
al cabo poco nuestra diferencia será enorme
Usted estará tan por encima que dará gusto
entonces yo sabré que el sistema ha funcionado
y empezaré a rehabilitarme furiosamente
pondré el despertador a las tres de la mañana
suspenderé mi vida conyugal
y las demás recaídas que conozco
para que, sólo queden las que no conozco
y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía
y será tan hermoso decir...
ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado
el mío todo de frutilla
y el de usted con chocolate y un bizcochito
.









Creo que eso dice todo, Alfredo. Debemos rehabilitarnos.

viernes, 7 de agosto de 2009

I want to break free


I want to break freeI want to break freeI want to break free from your liesYoure so self satisfied I don't need youIve got to break freeGod knows God knows I want to break freeIve fallen in loveIve fallen in love for the first timeAnd this time I know it's for realIve fallen in love yeahGod knows God knows Ive fallen in loveIts strange but it's trueI can't get over the way you love me like you doBut I have to be sureWhen I walk out that doorOh how I want to be free babyOh how I want to be freeOh how I want to break freeBut life still goes onI can't get used to living without living withoutLiving without you by my sideI don't want to live alone heyGod knows got to make it on my ownSo baby can't you seeIve got to break freeIve got to break freeI want to break free yeahI want I want I want I want to break free...

martes, 4 de agosto de 2009

12 - OLIVERIO GIRONDO

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden y se entregan.


vettriano Pictures, Images and Photos

domingo, 2 de agosto de 2009

La intelectual


Ella escribe
continuamente
como un largo pulverizador
rociando
el aire,
y discute
continuamente;
no hay nada
que yo pueda decir
que no es en verdad
algo más,
luego,
paro de hablar;
y finalmente
discute con ella misma
afuera de la puerta
diciendo
algo como-
no estoy tratando de
impresionarme a mí misma
a partir de ti.

pero conozco
estará de
de regreso, ellas siempre
Vuelven.

y
a las 5 p. m.
estuvo golpeando a la puerta.
la dejo entrar

no me demoraré, dijo
si no lo deseas.
está bien, dije,
voy a tomar un
baño.

fue a la cocina y
comenzó con los
platos.

como estar casado,
aceptas
todo
como si así
hubiera sido.




Charles Bukowski



Recuerden siempre -vos sobre todo, (L)Mercedes(L) querida-:
La venganza es un plato que se come frío.





lunes, 27 de julio de 2009

Into The Wild


“Los únicos regalos del mar son golpes duros…y, cada tanto, la oportunidad de sentirse fuerte. No conozco mucho el mar…pero si sé que así es. Y también se que es importante…no necesariamente ser fuerte, sino sentirse fuerte…para medirse a si mismo, al menos, una vez…para encontrarse en las condiciones más primitivas…y enfrentar la ceguera y la sordera a solas…sin nada que te ayude salvo las manos y la propia cabeza.”

— Christopher McCandless.

domingo, 26 de julio de 2009

ALFREDO ME DEJA PUTEAR

Me chupan un huevo los domingos, las calles sin gente, los árboles desnudos, las canciones que ya no puedo escuchar.
Me cago en las respuestas que no llegan solas, los ojos que miran lo que no deberían, los hombres que dan lo que no tienen y los que tienen pero no dan.
Me chupa un huevo este dolor de cabeza, mi gata mordiendome los tobillos mientras escribo, las personas histéricas, y las que saben lo que quieren pero no el modo de conseguirlo.
Me cago en los amigos que caen por sus egoísmos y la programación de mierda que tiene la televisión los fines de semana.
Me chupa un huevo despertarme sola, la gente falsa, la música de mierda que escucha mi vecino a todo volúmen.
Me cago en este puto resfrío que no me deja respirar, y en la cantidad de días de estudio que perdí entre pensamientos que no me llevaron a ningún lugar.
Me chupan un huevo las rimas que evito pero a veces salen... y las tardes sin pan y sin la persona que quiero escuchar.
Me cago en la gente de mierda que se acumula en las falsas escenas. Todos los saben, siempre los vínculos que establecen son mentiras y falsedades.
Hoy ya nada importa. La reputísima madre.

Alguien habla.. y me presenta algunas soluciones posibles. Pero tal vez soy tan pelotuda que en realidad sólo busco acumular problemas.



Mercedes




lunes, 13 de julio de 2009

Walking Around



Sucede que me canso de ser hombre.Sucede que entro en las sastrerías y en los cinesmarchito, impenetrable, como un cisne de fieltroNavegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñasy mi pelo y mi sombra.Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería deliciosoasustar a un notario con un lirio cortadoo dar muerte a una monja con un golpe de oreja.Sería belloir por las calles con un cuchillo verdey dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,vacilante, extendido, tiritando de sueño,hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.No quiero continuar de raíz y de tumba,de subterráneo solo, de bodega con muertosateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleocuando me ve llegar con mi cara de cárcel,y aúlla en su transcurso como una rueda herida,y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,a hospitales donde los huesos salen por la ventana,a ciertas zapaterías con olor a vinagre,a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinoscolgando de las puertas de las casas que odio,hay dentaduras olvidadas en una cafetera,hay espejosque debieran haber llorado de vergüenza y espanto,hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,con furia, con olvido,paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:calzoncillos, toallas y camisas que lloranlentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

viernes, 10 de julio de 2009

123 probando